Los primeros quince días de agosto

                            Verde esmeralda, amarillo pajizo,
                            Rosa pálido, muerte prematura.
                            La mirada se ausenta camino a casa.

Las hojas y las flores vuelan antes de posarse en el suelo; cansadas de vivir, se posan. Sus muertes anticipan de forma prematura el final de la estación. 

El roció se ausentó al alba y el agua de lluvia hace tiempo que no acude a ser húmedo consuelo. Las hojas y las flores están cerca de nosotros, pero se secan.

Nacemos, crecemos y morimos, pero las ignoramos. 

Ellas siempre están ahí: nacen, crecen y mueren; también ellas nos ignoran.

Solo cuando nuestras miradas se crucen y se posen, cuando nuestras carnes se toquen dulcemente, por un instante dejaremos de morir. Nacemos y crecemos pero nunca morimos.

 

De Antonio Machado.

                               Una noche de verano
                               - estaba abierto el balcón

                               y la puerta de mi casa-
                               la muerte en mi casa entro.

Quince días de verano, primeros quince días de agosto. Observo cómo la hoja y la flor van cambiando, evolucionan hacia un espacio no conocido. Yo las miro, las observo, las atrapo; ocupo ese espacio, no nos ignoramos. Dialogamos.

Poema de Mevlana Jalaluddin Rumi: Caravana de Locos Enamorados.

                             Somos ladrones encantadores,

                             que robamos corazones,

                             y nunca desfallecemos,

                             porque somos amigos del Uno.

 

                             El tiempo de los viejos sermones ha pasado,

                             nosotros apuntamos directamente al corazón.

                             Si la mente intenta entrar a hurtadillas y tomar el mando,

                             nosotros le echaremos el lazo sin demora.

                             Convertimos el veneno en medicina,

                             y nuestras penas en bendiciones.

                             Todo lo que nos era familiar,

                             a quienes amábamos, y a nosotros mismos,

                             tuvimos que dejarlos atrás.

                             Bendito sea el poema que viene a través de mí,
                             pero no de mí…
                             Porque el sonido de mi propia música,
                             ahogaría la canción del amor…

La música del poema: